Название: Держи меня за руку
Автор: Bow TieБета: non
Персонажи: Кирилл, Джафар
Рейтинг: PG
Жанр: драма
Предупреждение: автор не исключает возможности 50% ООС. Все события в драббле вымышлены и никаких образом не касаются непосредственно игры
Дисклеймер: персонажи принадлежат своим создателям, мир принадлежит ролевой Less World
******
- Перестань меня обнимать, Кирилл! – он снова вырывается, выворачивается и смотрит из-под сведенных бровей, таким знакомым взглядом, словно винит во всех грехах человеческих. Нет, ему не противны сами объятия, они оба это знают.
- Хорошо-хорошо, Джафар, уймись! – уступить проще, чем переубедить, но лишь потому, что переубедить невозможно в принципе, он пробовал, множество раз… А если напрячься, стиснув зубы, на секунду закрыть глаза и, пусть уже только мысленно, прижать гордеца что есть сил - рука с горем пополам расслабляется, безвольно опускаясь.
Старый как мир фокус с обидой в глазах и надутыми губами, но он не может без прикосновений, они оба это знают:
- Ну, можно я тебя хоть за руку держать буду?
***
Девятый бокал был лишним, теперь это ясно совершенно точно. Голова уже начала болеть, впрочем, причиной тому скорее неслабый удар о внезапно возникшую в месте совершенно неожиданном стену, и разрывающий барабанные перепонки хохот откуда-то сверху. Это действительно было бы смешно, если бы не было настолько глупо.
- Прекрати ржать, как ужаленная в круп кобыла, и подай мне руку!
***
Расцепить объятья никак не удается, все выглядит скорее так, словно они и не пытаются, а это напряжение, от которого до треска наэлектризован воздух вокруг, будто направлено на то, чтобы связать тела еще сильнее.
Смысл слов удалось понять не сразу, голос дрожал слишком сильно, буквы и слова путались, словно в горле застревали, еще труднее было поверить, еще труднее выполнить.
- Джафар, успокойся… Успокойся! Просто держи меня за руку.
***
Золотые нити рвутся, рассекая синий огонь, сгорают сами. Языки пламени жадные, они не отпускают, оставляя золото себе, плавя его, следуют следом, разделяясь на множество крохотных огоньков. Вырвавшиеся нити уносят часть этого пламени с собой.
Пальцы сцеплены в замок – это последнее, что необходимо разорвать.
- Подожди, Кирилл… Не отпускай мою руку.
***
Улыбка выглядит действительно беззаботной, даже веселой, в искренность ее хочется верить, но не от солнца он жмурит глаза, в которых нет былого блеска, и так явно читается что-то сродни безысходной тоске.
Как и обычно в их случае, похоже на жалкую пародию бульварного романа, к черту весь этот драматизм!
- Ну что, давай пожмем друг другу руки?
***
Можно забыть собственное имя. Абсолютный контроль смывает ядовитые пятна греха. Можно смотреть мимо, чтобы не видеть знакомое лицо, можно вслушиваться в собственное дыхание, заглушая знакомый голос, как всегда успокаивающий и ободряющий, пусть и звучит он с противоположной стороны.
А из-за спины холодом и током по всему телу:
- Достаточно. Пусть он умрет от твоей руки.
***
Он извивается и кричит, закатив глаза и царапая собственную кожу. Хотелось бы не видеть, но таков удел, можно зажмуриться, можно даже отвернуться, только это не избавит от бросающей в дрожь картины.
Словно сама жизнь рваными синими ошметками, вместе с кровью - из простреленного запястья, на котором еще различим след некогда насильно вырезанного и теперь так жестоко вырванного Имени. Это, пожалуй, слишком даже за неповиновение.
- Перестань дергаться! Дай мне руку!
***
Шаги уже совсем близко, воистину чудо, что им удалось оторваться и выиграть несколько секунд. Но тело в руках неподвижно, шея, будто сломанная, выгибается под совершенно диким углом.
- Ну же, Джафар! Загрузи это проклятую Систему! Джафар! Чертов ты потомок древних шейхов! Это приказ!
- Дай… дай мне свою руку…
***
Когда время замирает – это верный знак того, что смерть дышит тебе в спину, дыхание ее холодит шею, а в ушах монотонный гул и тихий-тихий шепот. Чувства обостряются, но боль словно уходит, рассыпаясь на миллионы отдельных ощущений, каждое из которых так прекрасно в своем последнем мгновении.
Он отчетливо слышал, как пуля разорвала воздух с режущим слух свистом, но еще отчетливее он почувствовал сжавшие его ладонь пальцы.
***
До сих пор не верится, что они вырвались тогда. До сих пор не верится, что смогли скрыться. До сих пор не верится, что они все еще живы. Живы ли?
Идеально покорная марионетка. Обман ли это зрения, но синего больше нет, золото, одно сплошное золото, единственное, что удерживает его.
Он может заставить его дышать, двигаться, он даже может заставить его говорить. Но он не может заставить его вернуться к жизни.
- Прости, не могу я дать тебе умереть, я просто обязан тебя вернуть… - рука ложится на темную макушку, пальцы медленно перебирают волосы.
- Это похоже на чувство вины, да? Нет, Джафар, я просто все еще не могу отпустить твою руку.
@темы:
LessWorld,
fanfiction